Всю последнюю неделю занят попытками писать.
Это у меня перед отпуском и отбытием в Москву, наверное. Год-два назад тоже случалось подобное. Но, странное дело, сколько бы я ни написал, финал не приблизился даже на страницу. Сплошные боковые ответвления сюжета, рефлексии персонажей, когда-то считавшихся второстепенными.
Всё как в жизни.
Ну, а этим летом ещё тоска и злость от собственных любовных крушений, от того, что не исправишь ничего и с нуля не начнёшь, лезут в текст, заставляя страдать от ревностей, непониманий, расставаний давно уставших от меня персонажей. Ещё в конце прошлого века задумал я, помню, рассказ про то, как популярный писатель-детективщик устал от своего постоянного персонажа, героического майора, что ли, милиции - и решил убить его в очередном романе. Майор прознал об этом и, чтобы спастись, нанял киллера для ликвидации писателя. Вот, чувствую, и мои герои готовы откинуть подобное коленце.
Я, впрочем, и сам иногда хочу их всех укокошить.